Hugh petit moussaillon. Faisons donc ripaille de ce charmant boudin aux ouagnons-y-croûtons.

-Kilottes propres dans tiroir à kilottes: 7.  (En net progrès.)

-Jéjé désormais dressé à faire la vaisselle et à récurer la cuisine with sa grattounette fatiguée sitôt qu’il est du travail, rentré: 1.

(C’est qui ki la bo-bo, la bonnasse, la marâtre à la volonté de fer et au gant de vilours de cet humble palais? C’est Roulio le kapo et puis c’est tout hein.)

-Petit clébard tout de chairs et de poils black and white tendu, qui se prend pour le Diable de Tasmanie ayant ingurgité un flacon d’amphèt’, dès lors qu’une brindille ou une mouche à merde vient voleter près de son museau (c’est à dire n’est ce pas toutes les trois secondes) : 1.

« O pitite Yéjouch chur ta croix cloutèch, pourquoi m’avoir donch tous ches chalopards de châtiments en peignoir, résjervèch? »

-Nombre de pensées perverses concernant un certain Geowges-what else, touillant le sucre dans son café au lait-what else, tandis que de l’autre main il me palpasse les tétons et le gras double des fesses-what else: 4876.

-Grilles de l’Euro millions jouées au cours de la semaine: 0.

(C’est mal. Très très très très très mal. Vilaine fille. Cochonne en tutu qui pue le figatelli de par l’anu. Vieille frangipane aux nippes sales se prenant pour le sosie de Béatrice Dalle.)

-Tentatives d’amorce de nouveau roman mettant en scène Belzébuth-Père-en-pleine-dépression, se-faisant-consoler-la-raie-par-une-mortelle et s’étant soldées par un échec retentissant: 36.

Diable. La vie suit son court quoi. Et dire que dans une autre vie, j’aurais pu je sais pas moi, être une archi duchesse à chignon blond, pétée de thunes et passant ses journées à bouquiner et à déguster son petit bol de soupe à l’ouagnon-y-croûtons… C’est point juste la vérité. C’est point juste.

AU REVOIR.

Disait un certain ami Giscard.

Photo-11-09-2014-22-29-41  -y-croûtons.

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