Liste de mes bouquins…

…cu-cultes, qui ont certes marqué ma vie, que je pourrais lire et relire des heures durant, le fion pris sous un entrelac de couettes tièdes et d’édredons moutonneux et feuilleter, corner, renifler la myriade de pages délicates*,  me repaître de leur fumet, de leur poésie dentelée, de leur univers enchanteur sans jamais me lasser:

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-Le Parfum, Patrick Süskind.

-1984, Georges Orwell.

-Dracula, Bram Stocker.

-Mon bel oranger, José  Mauro de Vasconcelos.

-La horde du contrevent, Alain Damasio.

-Shining, Stephen King.

-Le lion, Joseph Kessel.

-L’histoire sans fin, Mickaël Ende.

-Ensemble c’est tout, Anna Gavalda.

-L’enfant, Jules Vallès.

-Germinal, Emile Zola.

-Le journal de Bridget Jones, Helen Fielding.

-Mon nez, mon chat, l’amour et moi, Louise Renninson.

Diable, je pense n’avoir oublié « personne. » Ces quelques pavés, ciselés de pattes de mouche fabuleuses, véritables chefs d’oeuvre, monuments de la littérature (pour la plupart) m’ont fait voyager, rire telle une vieille hyène des hautes plaines, pleuré des seaux de larmes douces/amères, terrifiée, ouvert l’esprit, enivrée, emportée aux confins de l’imaginaire et du rêve…bref je les aime d’amour.

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*J’adore ouvrir un livre et m’imprégner du grammage des pages de par mon gros et gras appendice nasal. Faire mienne grâce à mes trous de nez, l’odeur délectable, un rien confinée, d’un bon vieux bouquin aux pages jaunies, rondement flétries. Les livres neufs, à la senteur de trousses d’école et de plumiers tout juste déballés, sont eux aussi de vrais trésors olfactifs. Peu importe leur date de ponte ou de joyeuse imprimerie, pourvu que je puisse à loisir chiffonner le papier, le sentir sous mes doigts, le flatter, le caresser, le palper de mes majeurs boudinés. Et. L’humer pleinement, le RE-NI-FLER.

Au revoir.

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