On est bien ici Tintin. Pute borgne qu’on y est bien.

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Depuis deux semaines maintenant, me voici que me voilà en plein coeur de la Dordogne (ça vous grogne) chez ma brave mumy, à traîner mes vénérables guêtres au milieu des troupeaux de vaches brunes, des étendues sauvages teintées de ronces, de la fraîche rosée du matin et du ca-calme souverain. (Poil au tarin. Au Mont Pelvien. A « l’ami » Valérie Giscard d’Estaing.)

Et c’est si bon Monsieur le Bédouin. J’en barris d’aise, me roule à même les mottes de terre tièdes, me noie de bonheur, éructe aux nuages, marche pieds nus du matin au soir et du soir au matin, Bilbot Sacquet dans mon sillage, babines rondement ouvertes, langue pendante sur les allées du chemin. Les voisins sont quasi inexistants. Les cumulonimbus te narguent de toutes leurs grasses gouttelettes et te côtoient parfois les bas flancs, vaguement rieurs de cacher le soleil de leur blanc paravent. L’oeil se perd au loin, pris dans une farandole de vert tendre, de bleu azur et de beige moutonneux, palette de la plus grande douceur, tirant de braves larmichettes à ton coeur.

Le bar à framboises te tend les bras, ouvre ses buissons à tes doigts gourmands. Il n’y a que la verdure, le silence qu’un énorme bourdon vient troubler tous les trente six du mois, quelques pétrolettes, moteurs à propulsion de ci de là et ton Porc Salut rondement cossu, comme ébahi de tant de volupté, ivre d’espace et d’espigaous déjà fanés.

Bref. It is le pied mon pitite farfadet. Pitaing cong. (Allez l’OM). Pour un peu je brouterais les épis de blé et les branches basses des minuscules amandiers se pâmant à mes côtés. Ah yeah. Appelez moi « Crasse. Pancrasse ».

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